Sábado oito da noite

É sábado, oito horas da noite... As pessoas se abraçam por amizade ou por amor. Dizem "eu te amo", sem medo de errar e o céu escuro confirma todos os amores e os torna eternos. Vestem preto, sandália de salto, cabelo bagunçado, calça de cor. Prometem injúrias e dizem loucuras, tudo porque hoje é sábado. Pensam e choram mas, só os sozinhos choram e pensam nesse dia. Convites, visitas calorosas... A distância, nesse dia, nunca será motivo para ficar em casa. E se ficar em casa, tudo bem. Mas de preferência só porque hoje é sábado, chame alguém. Deixe o absurdo pra depois. É tempo de olhar direto nos olhos, dizer a verdade, sentir a pele, o contato humano, a rebeldia, contemplar a vida.
É sábado, oito horas da noite, esse é o momento de demonstrar os melhores sentimentos.

Música é liberdade!

A música é como uma verdadeira paixão. Quando o sentimento que une duas pessoas é muito maior que as forças racionais, assim também ocorre na música.
Quando você vê aquela pessoa, no caso, quando você ouve uma música e ela toca o seu coração e sua alma de forma eloquente... Quando você nem se quer sabe ou faz referência de quem canta mas aquela música é especial e o cantor pode ser também; quando a música te faz chorar, arrepiar e disparar...
Você não pediu para que essa paixão ocorresse, simplesmente ela aconteceu. Você não gostou daquela música porque um aglomerado de gente conhece o seu refrão e nem gostou daquele homem porque muitos disseram que ele é belo e especial. Você só gostou e se apaixonou pela música, pela voz do cantor, pelo ímpeto que nos move nessa terra: o de encontrar a felicidade.
Na verdade ninguém escolhe o ritmo, cantor, canção da qual se deve gostar. Acontece e pronto assim como a descoberta da pessoa amada. Isso é liberdade! Música é liberdade! Agente pode gostar de funk, bolero, pagode, axé ou mpb. O que importa? Preconceitos, preceitos, invenções dos tops da música, do supremo cantor, do magnifico maestro não valem de nada. Títulos não aproximam o público do artista. Ou ele gosta ou não gosta. Não há como obrigar um ouvinte de pagode a ouvir bolero de fulano, simplesmente porque dizem que ele é bom.
É isso que eu quero mostrar na página "Música é liberdade", colocando músicas, vídeos, cantores, compositores do qual admiro, ou melhor, gosto e escrevendo o quanto a música significa libertação. Fazendo contrapontos de estilos e como cada um dessas paixões surgiram na minha vida.
Garanto que vai ser bem interessante. Lá vamos descobrir que não é porque sou jovem devo gostar das músicas modernas; que não é porque convivo com uma família de eruditas que não posso gostar de samba.
Vamos ouvir, dançar e viver essa paixão ou a música, como preferir. Ambas são tentadoras e imaginárias. E quem não gosta de sonhar?

Beijos e te encontro lá!

Tudo servirá para algo.Não creio na palavra nada.

A vida tem seus mistérios,disso já sabemos.Aprendemos muito com ela que nos é oferecida para algum proveito tirarmos desses caminhos que a própria compõe.
Porém,mais que a vida,as pessoas que fazem parte dela,ao meu ver,são causadoras da nossa maior aprendizagem.É com as pessoas que os sentimentos se manifestam.E por meio de suas falas e ações adquirimos experiências ruins ou boas.Mas todas tem um único e nobre propósito:a evolução.
Nada não existe.Tudo oque ocorre por mais simples que seja trará junto de si uma lição.

O topo da sabedoria

No envolver das palavras,mostra-nos o que é a vida.
Quando leio um poema,um texto perfeito,ou até mesmo a letra de uma canção,permaneço à me perguntar.O que passou na mente desse artista no momento de sua escrita?Devia ele estar no topo da sabedoria.Ou porventura estava comum,normal como eu e você.Porém envolvido com absolutamente o que?Algo mexeu com os seus sentimentos para que ele escrevesse dessa linda forma.Para que ele tenha em sua mente versos simples mas comoventes.Para que esse artista tenha em suas mãos o verdadeiro ritmo,as notas exatas,a composição que todos queriam ouvir.E fica-nos outra pergunta:Como ninguém pensou nisso antes?
Valores únicos.Escrever,seja de que forma for,é inexplicável.Porque os escritores e compositores oferecem o que há de mais completo no mundo das palavras.E quando penso que já li o melhor texto do mundo...Aparece-me outro.Belo também.Porém na escrita jamais um texto ou uma composição tem substituto.Elas são permanentes.

Quando ouso...

Quando ouso a música,penso no passado.No passado que nem sei explicar.No passado que desconheço,pelo menos até aonde a minha memória alcança.

Quando ouso a música,lembro-me de um lugar em comum.Cheio de árvores e pássaros.Essas árvores e esses pássaros são tomados pela escuridão.pois já passam das cinco.

Quando ouso a música,me esqueço de quem sou.Me esqueço.Lembro.Viajo.Corro.Choro.Me despeço.Saio de mim.Me vou.

Quando ouso a música,controlo meu entusiasmo.Faço-me de distraída.Acabo enganando não só a música como à mim mesma.Encontro nela uma razão para ser completa.Um razão para aprender o que realmente é sonhar.

Evolução

A vida é uma eterna busca.Por mais que eu reclame dela,desconfie,ela é constante.Nunca pára.Às vezes temos receio com quem lhe damos.Temos medo de errar nas escolhas.Temos crença em alguma coisa.Isso tudo é um problema...um problema que nunca será resolvido,por que a vida nunca pára,nunca muda.Tudo é igual e sempre será igual.A evolução é que ajuda na compreensão de certas coisas.Que hoje eu odeie você,que amanhã eu te ame.Não foi porque a vida mudou.Foi porque eu fui capaz de evoluir.
Que hoje eu critique,que amanhã eu compreenda.
Que hoje eu me esqueça,que amanhã eu me lembre.
Que hoje eu desacredite,que amanhã eu sonhe.
Que hoje eu seja um animal e que amanhã eu seja um homem.

Vida de crônica

Tarde conflituosa,elevador cheio...mostra-se crônica!
Gente chegando,crianças gritando...seduza-os crônica!
E as praias lotadas...de cantadas baratas.Mas crônica tu és esperta e se alguém te provoca,surge então sua inspiração,e de palavra por palavra,frase por frase,viras uma crônica famosa.
E também, se com palavras bonitas alguém tentar te impressionar...verás motivo para desabafar,dizendo que em tu gente pretenciosa não encontra lugar!
Veja os carros passando,parados.O guarda apitando tentando colocar ordem nessa turbulência carioca.Os ar-condicionados dos prédios em alta potência...comova-os com sua sabedoria!
Quando à noite,a luz do quarto pedindo para ser apagada...fale baixo crônica mas não deixe de se manifestar!Durma comportada crônica só não se atreva à gritar...às vezes loucos não saberão te decifrar.
E o amor aonde fica nisso?!Já encontraste o "crônico" para em fim dar à luz à "crônicazinha"?Não minha crônica.És solteira e assim eterna ficarás.Não precisas de filho e nem de amor...Já que muitas vezes o amor vira piada em suas mãos.
Quer um conselho?!Case-se com o fonema.Tenhas filhos como a letra.E ama-te.Por que sem tu eu não saberia viver.

Casaco de lã listrado,aquecido.

Com tudo de bom que existe na terra;com toda modernidade...ainda mesmo assim,sinto vontade de me aquecer em algo ou alguém.Com TV ligada o tempo todo para mim.Com musica alta de um show.Com Internet banda larga para navegar por horas...com tudo isso,sonho com um calor humano.Calor da bondade.Calor que não tenho a tempos.Que nem o edredon consegue substituir.
À noite,quando observo o céu,e fico pensando no que acontece no mundo lá fora,chego a conclusão de quando estou com quem amo o mundo e as horas param,somente sinto esse calor.Um calor saudoso.Mas só é possível sentir esse calor quem tem sentimentos sinceros.
Esse calor da noite,de uma pessoa amada,que nem o moderno substitui,é parecido com um casaco de lã...é pegajoso.
E fico imaginando...na antiguidade,numa cadeira de balanço,nos passos sobre o chão de madeira,no vento da janela,no cheiro de uma boa comida pronta e um casaco de lã listrado...para me aquecer numa noite inteira.

Domingão

Eta domingo tedioso!

O sol

Hoje o sol brilha.Não sei porquê ou para quem brilha.
Será que é para deixar a folhas mais bonitas?!
Para iluminar o palco por onde essa gente se encaminha.
Para esquentar o cimento ou somente para marcar um momento...
Pra quê o sol brilha?!
Será que é para dar esperança?
Para dourar corpos...
Para dizer que já é à tarde...
Para fazer suar da cabeça aos pés...
Afinal,sol quem tu és?!

Meu sapatinho...

Mais uma vez um jornalista jogou um sapato como forma de protesto só que agora o ataque foi contra ao ministro indiano que está sendo investigado com o envolvimento na onda de violência que ocorreu no ano de 1984 onde morreu milhares de pessoas.No primeiro caso,quem não iria se lembrar,foi com o Bush e quem lançou o sapato foi um jornalista iraquiano.Protestos e mais protestos...sapatos e mais sapatos voando...e quem no final acabou sapateando foi quem?OS JORNALISTAS!!!!!
Eu adoro protestos quando se existe maturidade.De maneira alguma estou contra à esses jornalista no que diz respeito a suas revoltas afinal eles não estavam errados porque tanto o Bush quanto o ministro indiano não valem nada e até que mereceram...mas agredir quem quer que for não leva ninguém a nada.Violência jamais!!
ah se tudo se resolvesse numa sapatada...o mundo só teria pessoas com os pés descalços.

Se eu não te tivesse

Se eu não te tivesse...vagaria amargamente e só.
Viveria ou morreria e das pessoas... só teriam dó.
Choraria até as lágrimas secarem...beberia.
Dos ouvidos dos amigos faria um muro da minha lamentação.
Até os vizinhos não suportar...gritaria à berros seu nome para os acordar.
Como um passáro desalinhado...E a alegria jamais bateria no meu coração.
Segurança me faltaria.
Por isso estou em casa pedindo sua mão.

Se eu tenho você e você me tem...
Vamos ficar juntos na vida enteira.
Seus lábios estão nos meus...
Não pense que isso me encomoda,e no seu?
No seu lado ficarei.
Do seu lado
Seu lado...Posso ficar?!

Pele

Pele que desliza pelo meu corpo...quente me amostra sensações boas.Acolhe,esquenta e descobre.Pele que faz sentir piedade se tocada bruscamente;pele que cola junto a minha sem sentir vontade de desprende-la.Pele que me desassossega.Pele que merece ser tocada com atenção;nem que demore horas...ela merece o meu dia.Pele que me transforma em poetiza.Do toque laço poemas.Da pele vejo milhões de imagens.Pele não me limita...adormeça do meu lado à noite despercebida.

Assasinatos em série!

A cada dia cresce o número de letrinhas mortas em todo Brasil.Mais especificamente na região lado oeste orkut e na região lado leste msn.
Ontem mais uma vítima foi morta sem dó e nem piedade por um sujeito identificado "Lélé todo seu". O nome da vítima era senhor "o".Se encontrava acompanhada de seu amigo "e",também assassinado, tinha um chapéu na cabeça.Eles estavam à procura de uns vizinhos,chamados "v" e "c".Ao encontrá-los,formaram você,que sem perceber matou os dois amigos.Ficando somente o vc pra contar história.E como a delegacia "Academia Brasileira de Letras" não dorme na praia,foi à fundo e descobriu outras mortes parecidas com essa: a morte coletiva dos colegas "c","i","o","n","a","r" que só queriam adicionar um dinheiro no banco,mas acabaram morrendo,permanecendo o add.E a senhora "a" que carregava uma minhoca na cabeça,dizia não para o seu parente "o" e seu amigo "n".Ficou sozinha,sem seu irmão "o".Quando olhou para os lados, formava o naum.
E enquanto não se descobre o porquê de tantas maldades,as letras ficam por aí.Livres pra quem quiser fazer o que quiser com elas.Impedindo que elas vivam a sua vida,deixando de fazer a única coisa que sabem:formar palavras.
Por isso faço um pedido:quem souber de qualquer informação que possa ajudar nas investigações desses casos mande um e-mail pra mim.E aí?Alguma sugestão?

O embalo das palavras

É incrível.Mas as palavras dançam.Os verbos cantam. As letras tocam o som do texto. Elas vêem em minha mente tão espontânea e tão fáceis de capturar. É incrível.Mas as palavras são minhas amigas.Sou grato à elas.Pois o ato de escrever poderia ser rotineiro,mas elas fazem-o ser inovador.É incrível.Mas as palavras falam.sussurram em meus ouvidos dando conselhos e pedidos.Elas não se esquecem de mim.É incrível.Mas as palavras morrem.Quando não bem empregadas,quando mal usadas,elas choram de desilusão.É incrível.Mas as palavras não faltam.Seja em inglês,tailandês,espanhol ou português.As palavras se comunicam no compasso da história.No compasso do meu eu.É incrível.